Unbestimmte Freiheit

Wer kennt sie nicht, die Carmen aus der Oper von Georges Bizet aus dem Jahr 1875, die sich nicht irgend­welchen Zwängen unter­werfen will, diese Zigeu­nerin mit dem unstill­baren Drang nach Liebe und Freiheit? Ins Heute übersetzt wird sie in der Insze­nierung von Björn Reinke im Schlosshof von Weikersheim eine Backpa­ckerin mit einem Rucksack voll trauma­ti­scher Erleb­nisse, umgeben von einer Gesell­schaft von Leuten aus der Unter­grund-Szene, von Sprayern und Künstler-Aktivisten, die eintreten für Unabhän­gigkeit, sich engagieren in Demos, die dann von Polizei­gewalt in Schach gehalten werden. Doch gibt es auch bei ihnen immer wieder Menschen­fänger wie den Macho-Torero Escamillo, dem sie zujubeln, obwohl er wie eine Mischung aus Mafiaboss und Spitzen­kan­didat der obskuren Partei „Gens de coeur“ daher­kommt. Ob durch ihn und seine Unter­stützer, die laut Programm „Wider­stand gegen Missstände und herrschende Verhält­nisse“ leisten und Gesell­schaft „verän­dernde Prozesse“ anstoßen wollen, wirklich etwas Gewalt­freies entsteht, mag bezweifelt werden, denn am Schluss stirbt ja Carmen, die perso­ni­fi­zierte Unabhängige, getötet von José, Vertreter der vergan­genen, restrik­tiven Gesell­schafts­normen, in einem Anfall von Eifer­sucht und Ohnmacht angesichts der ihn verwir­renden Zustände.

Dass ein solches Insze­nie­rungs­konzept zur Gänze überzeugt, ist einiger­maßen fraglich. Denn diese herum­tan­zende, fröhlich orien­tie­rungslose Gemein­schaft aus kunterbunt zusam­men­ge­wür­felten Leuten, durch die Kostüme von Angela Schuett als recht ausge­flippt gekenn­zeichnet, gefällt sich im Aktio­nismus, im Hier und Heute, im harmlosen Vergnügen ohne ein irgendwie konkretes Ziel. Die anfangs rot auf die Wand gesprühte Parole „Liberté“ ist das Motto, und die durch­sich­tigen Schutz­schilde der Polizei verdecken es nicht. Nicht ganz klar ist, gegen welche Restrik­tionen man protes­tiert. Nur dass Carmen Grenzen und patri­ar­cha­lische wie auch konven­tio­nelle Denkmuster überschreiten will, ist klar. Einer aber passt da nicht ganz ins Bild: Escamillo, denn er verkörpert das Bewusstsein von männlicher Überle­genheit und sexueller Ausstrahlung. Es erstaunt auch, dass die Künstler-Aktivisten einmal brav einen Stuhl­kreis bilden auf einer der zwei leicht schräg über dem Orchester schwe­benden runden Platt­formen von Bühnen­bildner Jürgen Franz Kirner. Diese Auftritts­flächen, über denen eine riesige bunte „Schick­sals­sonne“ steht, sollen einer­seits an eine Stier­kampf- oder Wahlkampf­arena erinnern, bleiben aber ansonsten leer, ohne Möblierung, werden höchstens angestrahlt vom akzen­tu­ie­renden Licht von Thomas Rösener. Diesen Freiraum aber müsste eine überlegte Perso­nen­regie mit Leben füllen. Davon ist kaum etwas zu merken, und so wirken manche Stellen der Oper statisch, eher wie eine konzer­tante Aufführung. Lediglich die Chor-Szenen des Künstler-Völkchens, mal tanzend, angeleitet von der Choreo­grafie von Monica Burger, mal beschäftigt mit Spray-Aktionen und Plakate oder Fahnen schwenkend, bringen etwas Leben auf die Bühne. Regisseur Björn Reinke verzichtet bewusst auf „sexua­li­sie­rende Kleidung, Hüftschwung und laszive Bewegungen“ bei Carmen – sie soll durch sie selbst „weibliche Faszi­nation“ zeigen. Im Grund aber geschieht letzteres nur durch den Gesang. Auch die männlich verfüh­re­rische Ausstrahlung des Escamillo teilt sich nicht mit, wenn er steif herum­steht und diese stimmlich auch nicht recht vermitteln kann. Dass Carmen mit Flügeln auch als „gefal­lener Engel“ kurz in Szene tritt und am Schluss majes­tä­tisch in einem Kostüm wie Lady Gaga mit der Friedens­taube an der Brust bei der Amtsein­führung von Biden quasi geadelt als Vorkämp­ferin der Freiheit daher schreitet, unter­streicht den Stil- und Gedan­kenmix mit aktuellen Assozia­tionen, in dem Regen­bo­gen­fahne oder Beschrif­tungen auf nackter Brust nicht fehlen dürfen. „Zigeuner-Romantik“ mit der Diskri­mi­nierung dieser Bevöl­ke­rungs­gruppe hat natürlich heute keinen Platz mehr auf der Bühne.

Gut, dass da die Musik über viele unklare Leerstellen hinweg­hilft. Schon vor der Ouvertüre sieht das Publikum eine junge Frau mit Rucksack, die „Liberté“ auf die Wand sprüht, also mit Street-Art protes­tiert und vor sich hin summt; ihr Schlaflied Farashat ist im Programmheft nachzu­lesen. Sie will „Freiheit auf allen Ebenen“. Mit der Ouvertüre aber, mit viel Schwung und sprit­zigem Tempe­rament, sehr konzen­triert und prägnant gespielt vom großar­tigen Bundes­ju­gend­or­chester, entsteht sofort eine fesselnde Atmosphäre.  Die ist gar nicht so leicht herzu­stellen, denn im weiten Schlosshof verschwimmen die Töne etwas. Aber es beein­druckt, wie Dirigent und musika­li­scher Leiter Elias Grandy die jungen, sehr aufmerksam mitge­henden Musiker zu einem homogenen, geschmei­digen, weichen Klang führt, zu feinen Abstu­fungen und oft geradezu necki­schen Akzen­tu­ie­rungen. Als dann Soldaten einmar­schieren – ein einzelner Kämpfer mit MP soll auf vorherige Kriegs-Gewalt hinweisen – um mit Schilden gegen Störer vorzu­gehen, sind bald auch die beiden weiblichen Haupt­per­sonen der Oper zu sehen und zu hören, Carmen und Micaëla, die zwei Gegenpole, die eine selbst­be­stimmt, wider­borstig, aufbe­gehrend gegen alle Zwänge, die andere freundlich, angepasst, bürgerlich. Carmen scheint zuerst unter ihren Kolle­ginnen, die sich in der Pause aus ihren blauen Arbeits-Overalls heraus­schälen und mit ihren Reizen nicht geizen, relativ unauf­fällig, aber wenn sie ihre langen, schwarzen Haare fallen lässt und mit ihrem berühmten Preislied auf die Liebe, der Habanera, alle Aufmerk­samkeit auf sich zieht, und als sie den etwas harmlos wirkenden José mit einer Blume anmacht, zeigt sie ihre wahren Ambitionen. Sie will emotional Unruhe stiften. Fiorella Hincapié, der hervor­ra­genden Mezzo­so­pra­nistin aus Kolumbien, gelingt das mit ihrer ausdrucks­starken, großen Stimme mit sinnlicher Note und tollen Steige­rungen, stets präsent mit viel Elan. Sie fürchtet sich nicht vor dem Tod, von dem sie aus den Karten erfährt, als ihre Gefähr­tinnen, Mércédès, Magdalena Hinz, überzeugend in Spiel und Gesang, und Frasquita, Bogna Berna­giewicz, brillierend mit glänzenden Höhen, ihr die Zukunft weissagen wollen.  Carmens Gegenpart um die Gunst Josés aber ist die etwas biedere Micaëla; zwar verliert sie von der Handlung her, aber Silvia Sequeira aus Portugal übertrifft alle mit ihrem wunderbar tragfä­higen Sopran, kann allen Schmerz anrührend ausdrücken und begeistert mit schönen Legati, strah­lenden Höhen und variablen Färbungen. José aber, eine eigentlich unsichere Person, fühlt sich hinge­zogen zu Carmen, zum Abenteuer. Der Koreaner Leo Jaewon Jung beginnt mit etwas gaumigem Tenor, steigert sich aber immer mehr und gewinnt in der berühmten Blume­narie überzeugend lyrische Quali­täten und feine Höhen. Sein Rivale um Carmen ist Escamillo, ihm lediglich an körper­licher Größe überlegen; Hao Wen aus China aber kann nicht unbedingt durch Strahl­kraft eines heldi­schen Baritons in seinem bekannten Torero-Auftritt überzeugen, bei flacher Tonge­staltung und etwas fehlender Tiefe. In der zum Künstler-Treff umfunk­tio­nierten Schenke versammelt sich das muntere Völkchen, trans­parent und abwechs­lungs­reich gesungen vom Chor, angeführt von Dancairo. Gideon Henska, und Remendado, Marcelo Alexandre; klang­schön ihr Quintett mit den drei „Zigeu­ne­rinnen“. Die Soldaten Zuniga, Christoph Schweizer, und Moralès, Johannes Worms, vervoll­stän­digen die Männer­riege. Insgesamt macht die Dramatik des Gesangs die etwas schema­tische Bewegung auf der Bühne wieder wett. Am Schluss, als José Carmen erstochen hat, zerbirst der Sonnen­kreis, nur ein kleines Mädchen erscheint mit einem roten Luftballon-Herz. Symbo­lische Bedeutung?

Das Publikum auf der Corona-bedingt etwas ausge­dünnten, aber ausver­kauften Tribüne ist völlig begeistert und feiert alle Mitwir­kenden des inter­na­tional besetzten Ensembles der Opern­pro­duktion der Jeunesses Musicales Deutschland mit vielen Bravos, Trampeln und langem Beifall.

Renate Freyeisen