Kaffeehaus-Klamauk

Zuerst die guten Nachrichten. Hervor­zu­heben wäre da, und zwar an erster Stelle, die Entschluss­kraft der Leitung der städti­schen Bühnen Freiburg. Intendant Peter Carp und sein Chefdra­maturg Rüdiger Bering in ihrer beider letzten Spielzeit mit offenem Ohr für einen Vorschlag von außen. Johannes Schöllhorn, Komponist, auch Professor für Kompo­sition, unter­breitet ein Herzens­an­liegen. Schon seit seiner Studi­enzeit befasst er sich mit dem Wenigen, was von Józef Koffler, Jahrgang 1896, seiner­seits Professor für „atonale Kompo­sition“ in Lemberg, 1943 mit Frau und Kind unter­ge­gangen in der Shoah, übrig­ge­blieben ist. Man müsste, so Schöllhorn, einmal etwas Großes wagen, man müsste der 1932 aus unerfind­lichen Gründen nicht zur Aufführung gekom­menen Oper des „ersten 12-Tonkom­po­nisten Polens“ zu ihrer nachträg­lichen Bühnen­pre­miere verhelfen. Einziges Problem: Erhalten habe sich vom Werk mit dem eigen­tüm­lichen Titel Alles durch M.O.W. – Die Liebe einzig ein Klavier­auszug. Wie das geklungen hat? Welche Instru­mente Koffler vorge­sehen hatte? Wie er sich seinen Chor dachte? Niemand weiß das, weswegen eine derartige Orchestration in jedem Fall ein Wagnis darstelle.

Nun, ohne Mut keine Kunst, kein Leben. Jetzt kann man sich davon überzeugen, dass das Unter­fangen gelungen ist – und zwar mit Bravour. Friederike Scheunchen leitet Mitglieder des Philhar­mo­ni­schen Orchesters Freiburg durch eine Partitur, die den Revueton der 1930-er Jahre, die Anleihen bei Gesell­schafts­tänzen, beim Jazz, beim A‑capella-Chorgesang durch einen Zwölf-Ton-Filter laufen lässt, in jedem Moment fasslich bleibt, charmant ist und kräftig dazu. Leicht, aber nicht leicht­fertig, wie Schöllhorn anmerkt. Entschieden hat er sich jedweder histo­ri­sie­render Versu­chungen verweigert, also dem Ansinnen, als ob man den Klang jener Jahre irgendwie nachbilden könne. Zu keinem Zeitpunkt hat man denn auch das Gefühl, einem Museums­exponat hinter Glas zu begegnen. So frisch, so lebendig wirkt das alles.

Was Schöllhorn betrifft, so ist er als Koffler-Orchestrator tatsächlich nicht ganz unvor­be­reitet an seine Aufgabe herange­gangen. 2003 schon hatte er seine Begeis­terung für die Musik des Kollegen in ein Ensem­blewerk verwandelt: Spur (für Józef Koffler) war als ein wirkliches Spur-Aufnehmen zu hören. 20 Varia­tionen in Oktett-Besetzung, die beim Koffler-Abend im Großen Haus sinni­ger­weise noch einmal gegeben werden. Dazu, um einen kompletten Theater­abend zu gewähr­leisten, substan­zielle Zugaben. Kammer­musik von Koffler einer­seits – Die Liebe opus 14, Mezzo Yewon Kim triobe­gleitet, Varia­tionen über Strauss’ Kaiser­walzer – Gedicht-Rezita­tionen der Koffler-Zeitge­nossin, der völlig unbekannten, verges­senen Poetin Debora Vogel anderer­seits. Erschlagen, auch sie, in der Shoah.

Die Glanz­taten des Freiburger Theater-Abends damit, im Wesent­lichen, aufge­listet. Und der Rest? – Führt in Problem­zonen, in Engpässe. Hausge­machte, selbst­ver­schuldete samt und sonders. In seiner letzten Freiburger Insze­nierung bemüht Carp noch einmal gute alte Stadt­theater-Konvention. Sein Kaffeehaus, das er sich von Kaspar Zwimpfer hat bauen lassen, wird bevölkert vom Personal jener Jahre. Die Insze­nierung läuft in die histo­ri­sie­rende Falle. Carp und seine Kostüm­bild­nerin Su Bühler wollen nachstellen. Ein Schlüs­selreiz. Liest, hört man im deutschen Stadt­theater von einem Stück der sagen­um­wo­benen 1920-er Jahre – sofort ist der Bubikopf im Spiel. So auch hier. Und, das wirkt am schwer­wie­gendsten, bewirkt struk­tu­relle Lange­weile, die Musik, die Carp aus dem Graben spielen lässt, verliert so ihre Autonomie, hat die undankbare Aufgabe, das Geschehen auf der Bühne zu klang­be­bildern. Ein Bären­dienst an Koffler. Auch in Freiburg scheint der Tag noch fern, da die Musik sich zeigen darf, da sie, die doch die Haupt­dar­stel­lerin ist, selbst auf die Bühne darf. Hinzu­kommt: Ein schwaches Libretto ohne Fallhöhe, verleitet Carp dazu, das Klamaukige immer noch mehr zu bedienen. Dahinter auch falscher Respekt.  Alles-durch‑M.O.W.-Librettist Alfred Rust, über den man ansonsten nichts weiß, hatte Koffler einen Parade-Theatertext der Neuen Sachlichkeit geliefert. Liebe, die Ordnung der Geschlechter, delegiert an ein Partner­schafts­an­bah­nungsbüro. Eine Flachheit, über die einzig der silberne Sopran von Natasha Sallès, erhaben ist. Sallès, eine urkomische Begabung, wird nach Vorstel­lungs­schluss aus dem Ensemble veabschiedet. Intendant Carp verrät leider nicht wohin. Hätte man gern gewusst.

Das Ende in Freiburg peinlich. Irgendwann muss Carp bemerkt haben, dass zwischen seiner Insze­nierung und der Wirklichkeit ja tatsächlich ein kompletter Völkermord steht. Da sein Kostüm-Spektakel davon nichts weiß, nichts wissen will, gerät die Regie in Erklä­rungsnot, mutet dem Publikum schluss­endlich zu, dass, wie aus den Gedichten der Debora Vogel, jetzt aus den Briefen eines Angehö­rigen der Einsatz­kom­mandos zitiert wird. Eine Geschmack­lo­sigkeit, die das zahlreich erschienene, aufmerksame Publikum auf den Sitzen zusam­men­sinken lässt.

Georg Beck