Sentiment ohne Kitsch

Beim Betreten des Zuschau­er­raumes empfängt die Premie­ren­be­sucher der Blick auf die fast leerge­räumte Haupt­bühne. Vom Schnür­boden herab hängen in einer Diagonale aus der Bühnen­tiefe bis unter die Decke des Prosze­niums stern­förmige Schein­werfer. Im Hinter­grund deuten – kenntlich an ihrer Berufs­kleidung – zwei junge Frauen einen Straßen­strich an. In der Bühnen­mitte liegt die Leiche einer Berufs­kol­legin, Manon. Kein Zweifel, es handelt sich um die Tristesse der Ausfall­straße, an deren Rand sie starb.

Kaum ist das Licht im Auditorium erloschen, betritt Hausherr Uwe Eric Laufenberg die Bühne. Regisseur Bernd Mottl und Cristina Pasaroiu, die Protago­nistin des Abends, lassen ansagen, wenn Letztere das Bein nachziehe, hänge das nicht mit der Insze­nierung zusammen. Rasch ersetzt Hochachtung die im Publikum der ausver­kauften Vorstellung zunächst aufkom­mende Heiterkeit, als es erfährt, die Sopra­nistin habe sich zu Proben­beginn den Fuß gebrochen. Der Bruch sei von Wiesba­dener Spezia­listen genagelt worden. Der herzliche Applaus gilt gleicher­maßen der coura­gierten Sänger­dar­stel­lerin wie den anwesenden Ärzten.

Kräftig karikierend streicht Mottl in den Genre­szenen das Milieu der Pariser Halbwelt heraus. Lebemänner, Ganoven und Kokotten bedenkt der Regisseur mit geradezu revue­mäßig pointierten Auftritten. Für Manon bedeutet die Kloster­zelle keine Option. Luxus, Amüsement und Liber­tinage sollen den Lebens­hunger stillen. So aufrichtig sie den jungen Des Grieux liebt, Manon reali­siert rasch die Chancen­lo­sigkeit der Beziehung. Als sie sich dennoch darauf einlässt, hat sie ausge­spielt. Mottl verlangt der Titel­figur vollen und musika­lisch bis ins letzte Detail nuancierten Körper­einsatz ab. Der reicht vom Augen­auf­schlag, mit dem sie Des Grieux bedenkt, über verliebte Balge­reien, den Auftritt als Maitresse von Format, bis zu der Art, wie sie die Hasar­deure in der Spiel­hölle im Vorbei­gehen sinnlich streift und in die Verlo­renheit des Sterben­müssens. Manons Unglück heißt Des Grieux, der ein zwar sympa­thi­scher, aber arg schwacher Charakter ist. Eben in erster Linie von Beruf Sohn. Mottl nimmt ihn nicht ernst. Unreif wie ein Schul­junge eilt Des Grieux im ersten Akt zum Bus, später versteckt sich der attraktive Pries­ter­amts­kan­didat vor den zudring­lichen Frömm­le­rinnen im Spind der Sakristei. Wiederholt rettet ihn der von Mottl mit archai­scher Wucht gezeichnete Vater aus der Bredouille. Auf Kosten Manons.

POINTS OF HONOR

Musik
Gesang
Regie
Bühne
Publikum
Chat-Faktor

Das Schlussbild zeigt die Titel­figur als geschändete Frau. Wie die anderen Delin­quen­tinnen bieten die Gefäng­nis­wärter sie zahlungs­wil­ligen Kunden zur Verge­wal­tigung an. Später werden die Zwangs­pro­sti­tu­ierten als Exportware in einen Container verladen. Final verliert hier Mottl Massenet aus den Augen, um viel eher Puccinis Manon Lescaut in Szene zu setzen.

Bühne und Kostüme verant­wortet Friedrich Eggert. Die verlassen dalie­gende Ausfall­straße verwandelt sich durch optisch reizvoll fokus­sierte Raumseg­mente in einen Busbahnhof, dessen Beton­träger und Neonröhren die archi­tek­to­nische Tristesse der 70-er Jahre des letzten Jahrhun­derts ästhe­ti­sieren, eine Mansarde für Des Grieux‘ Behausung, zu der für La Bohème allein die Atelier­fenster fehlen, eine Sakristei aus dem Bilderbuch, ein illegales Casino, in dem trotz Venti­la­toren die Luft zu stehen scheint.  Der Schlussakt überzeugt durch raumgrei­fende Leere unter den Hänge­la­ternen. Im Hinter­grund wartet der Container für die Zwangsprostituierten.

Durch farben­frohe Stangen­gar­derobe versucht bei Eggert selbst das Klein­bür­gertum aus den ersten Jahrzehnten nach dem letzten Weltkrieg an der Spaßge­sell­schaft teilzu­haben, während die Halbwelt – unfrei­willig – jeden besseren Geschmack parodiert. Kostümlich vollzieht Eggert die Stationen von Manons Leben präzise nach. Anfangs ins züchtig graue Kleid gehüllt, fällt doch bereits das Rosa von Haarband und Schnür­senkeln auf. Fortschreitend dominieren Pink- und Rottöne. Bis am Ende ein knall­gelbes Oberteil hinzu kommt.  Taillierung und Kürze der Kleider und Röcke dokumen­tieren zudem Manons jeweilige Lebensumstände.

Den von Albert Horne einstu­dierten Chor des Hessi­schen Staats­theaters zeichnen Anmut und Trans­parenz aus.

Jochen Rieder gestaltet mit dem Hessi­schen Staats­or­chester ein Klangbild, dessen empfindsame Grundierung nie ins Schmalzige abgleitet. Wie avanciert Massenet die Spiel­hölle orches­triert hat, dräut aus dem Graben. Fast vermutet der Hörer sich vor Neidhöhle. Die Ensem­ble­szenen sind bestens tariert.

Cristina Pasaroiu ist Manon. Das Pensio­nats­gänschen, bald darauf den verliebten Backfisch, später das sich prosti­tu­ie­rende Luxus­ge­schöpf, schließlich die Todbe­reite beglaubigt Pasaroiu stimmlich wie darstel­le­risch jeweils passgenau fokus­siert. Stilsicher spannt sie Bögen, die von berückenden Piani bis zu emotional packenden Ausbrüchen reichen. Die virtuos, doch ohne jede Gefall­sucht vorge­tra­genen Kolora­turen fügen sich wie selbst­ver­ständlich ins Rollen­porträt. Ioan Hotea als Des Grieux bewegt sich elegant und zugleich leiden­schaftlich durch die hohen Lagen seiner Partie. Um sich dorthin aufzu­schwingen, vernach­lässigt er die Legato­kultur. Der Lescaut von Chris­topher Bolduc ist ein wenig eng geführt. Florian Kontschak weiß Des Grieux‘ Vater mit autori­tärem Bass Geltung zu verschaffen.  Erik Biegel als Guillot-Morfon­taine formiert mit Shira Patchornik als Poussette, Stella An als Javotte und Silvia Hauer als Rosette eine stets aufge­kratzte Spaßtruppe.

Das Publikum feiert die Produktion samt ihrer tapferen Protago­nistin mit zahlreichen bravi. Erst als Cristina Pasaroiu die Ovationen entge­gen­nimmt, gestattet sie sich, ihre Beein­träch­tigung beim Gehen nicht länger zu überspielen.

Michael Kaminski